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4 5 6. Hay 32 gotas en el cristal, quizás pronto se unan algunas más, pero
estas no caerán del cielo. Las rayas blancas de la carretera desfilan por mis
ojos y se mezclan con unas pupilas encharcadas, charcos en los que tu recuerdo
chapotea.Tarde de viernes. Cuántos besos malgastamos en las esquinas de esta
calle, cuántas caricias encerradas en este callejón en el que el eco de tu voz
se apagó cierto día de Febrero. Una ciudad sin nombre, de recuerdos atrapados
en sus baldosas y deseos lanzados a su cielo. Ella siempre pertenecería a cada
centímetro de esa ciudad, pero aquella noche esa ciudad no le pertenecía.
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